À noite, uma mulher prepara um virado de pato para os romeiros, num gesto silencioso de cuidado e devoção. Sob luz de lamparina, entre uma faca gasta e memórias, ela sustenta a promessa alheia sem que ninguém reconheça seu sacrifício.
primeiras linhasA casa dorme, mas a cozinha ainda ferve. Passa das nove, e os homens vão sair antes do sol rumo a Santa Rita dos Perdões. São doze léguas de chão-batido até lá em cima, na serrinha. Uma lamparina, pendurada no meio do teto. A candeia corta o escuro em dois lotes, um que recebe luz, outro que fica sem nada. O pato sobre a tábua, aquela madeira de veio grosso, sem acabamento, depenado, o amarelo da pele na penumbra. A faca agarrada pelo cabo gasto. Ela começa pelo pescoço, onde a carne desprende mais logo.
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